Arcilla en las manos y en los pies. Una salidera azul en el medio del container. Casi como un hueco o una escafandra; perfectamente silente, vulgar y corrediza. Diez tazas de café sin almendras, en una madrugada arbitraria como pocas, de esas que tienen el peso acuoso del deshielo. Y en tanto, un mordisco al aire.
Todo es parte de un mismo anzuelo o, tal vez, de un nuevo velo a rayas que impide ver mi sombra bajo mis pies y anuncia un inevitable olor a osamenta en mi cajuela. No queda ya nada por domar: la gonorrea se ha hecho sangre entre tanta golondrina, y hay repatriación de zarigüeyas. Si de mí dependiera, tomaría la primera estación angular para no lanzar una pirotecnia más. Pero los caleidoscopios… los caleidoscopios.
Hoy retuerzo mis ojos y me recuesto sobre un viejo serpentario, a esperar una estela protoazulada en una espera falsaria.
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